凌尘正蹲在灵田边，手里捧着株半枯的“耐寒藤”，指尖小心翼翼地拂去叶片上的白霜。他的外袍沾着潮气，鬓角的银丝上凝着细碎的冰晶，在晨光里闪着冷光，倒比年轻时多了几分风骨。 “这藤还是没熬过秋寒。”他直起身，声音带着晨起的沙哑，将枯藤放进竹篮，“阿萤去年送来的种子，说是在漠北能抗住零下二十度的低温，到了咱们这儿反倒娇气了。” 苏清月递过暖手炉，炉子里的炭火正旺，裹着听